A Minha Mãe

Eu nunca escrevi nada que falasseDiretamente de Mamãe — que crime!Porque nunca encontrei algo sublimeQue à minha santa Mãe se comparasse.

Tudo que vive, tudo quanto nasce,Tudo que é belo e só bondade exprimeNão me oferece um termo com que mimeDe minha Mãe a veneranda face.

E mesmo que um vocábulo eu achasse,Era preciso transformá-lo em floresE as flores todas transformar em prece,

Pra guardar entre súplicas e odoresTodas as preces que Mamãe rezasse,Todas as frases que Mamãe dissesse!